Сказки на чайных пакетиках

Нина Дашевская

Сказки на чайных пакетиках

Тролль
(сказка из Норвегии)

- Смотрите, смотрите! Тролль! – и всё семейство мигом высыпалось из машины. И правда, на склоне горы стоял тролль – мрачноватая деревянная фигура в два человеческих роста. Старший из мальчишек ловко, как обезьянка, залез к нему на плечи и панибратски похлопал по блестящему длинному носу.
- Осторожно, не упади! – забеспокоилась мама, но папа похвалил:
- Молодец, ловко! – и снял крышечку с объектива.
Ну-ну.
- Тоже залезть, - сказал младший, и с маминой помощью пристроился на троллевой ладошке. Взгляд у тролля был неприветливый, но лазать по нему было очень удобно и весело, папа то и дело щёлкал фотоаппаратом.
Закапал дождь, и всё семейство, натянув капюшоны, поспешило вниз, к дороге. Не успели они спуститься, как дождь зарядил в полную силу. Решили переждать ливень в придорожном кафе. Называлось оно, конечно, «Пещера тролля», и здесь за грубо сколоченными столами угощали дымящимися вафлями и горячим шоколадом.
Ну-ну.
- А он настоящий? - спросил младший с набитым ртом. – Тролль – такие бывают? На самом деле?
- Конечно, - ответил папа и подмигнул остальным.
- Да-да, бывают! – подхватил старший сын. – Они живут здесь, в Норвегии. В горах, и ещё под мостами. Едят камни. Увидеть их трудно, потому что они боятся солнца, - он кое-что читал перед поездкой, поэтому разбирался в этом вопросе. – В общем, от света они прячутся, и показываются редко.
- Обычно – тем детям, - задумчиво сказала мама, - которые пачкают шоколадом светлые мамины брюки…
Все засмеялись. Вернее, почти все. Потому что вообще-то был ещё средний брат. Он был сегодня какой-то тихий и незаметный. Он не залезал на тролля, а только сложил рядом с ним маленькую пирамидку из камней (рядом стояли такие же – пять или шесть). И сейчас он не участвовал в разговоре (что, по правде сказать, для него довольно необычно), а молча грел руки о стакан с горячим шоколадом.
- А ещё тролли любят бросаться камнями, - продолжил старший брат.
- Зачем? – удивился младший.
- Потому, что они злые! И тупые. У них мозг – с горошину!
- Сам ты с горошину, - сказал вдруг средний брат.
- Петь, ты чего сегодня такой, а? – спросила мама.
- Ничего, - ответил Петя. – Я никакой не такой. Я… сейчас, - и он подхватил рюкзак и выскочил на улицу.
- Петя! Дождь ведь!
Но он надвинул капюшон на лоб и заскользил кроссовками по мокрым камням.
- Опять ноги мокрые будут, - проворчала мама.
- Оставь, - махнул рукой папа. – Бессмысленно требовать от ребёнка, чтобы на каникулах у него были сухие ноги.
Петька вернулся быстро, мокрый, но довольный. Вскоре всё семейство погрузилось в машину, и она, моргнув фарами, скрылась за поворотом горной дороги.
- Ну-ну, - в третий раз подумал Тролль и высунулся из своей пещеры. Солнца, кажись, уже не будет – можно выходить.
Он был совсем не похож на того деревянного уродца, которого соорудил хозяин придорожного кафе. У Тролля в жизни не было такой гладкой деревянной кожи, такой противной улыбки, таких дурацких ушей и длинного носа. Он весь был словно из земли, мха и камней. Словом, гораздо больше похож на каменные пирамидки, которые так любят строить здесь люди, чем на этого деревянного недомерка. А в остальном… Ну да, Петькин брат во многом был прав. Тролли и правда злые и бестолковые. Обычно – так. Но наш Тролль уже давно жил около людей, и перенял от них одно удивительное качество – любопытство. А тот, кто любопытен – согласитесь, не может быть так уж бесконечно зол или беспросветно глуп. Тролль, конечно, одним щелчком мог свалить машину с людьми в пропасть. Или растоптать эту нахальную кафешку – тоже, выдумали – «Пещера тролля!» Стал бы он жить в этакой норе. Но Тролль догадывался, - то есть не умом соображал, а просто чувствовал, – что если он только тронет кого-то из этих козявок, то люди сюда больше не придут. И здесь станет также скучно, как четыреста лет назад…
Тролль вздохнул. Да, тогда, когда сюда впервые пришли люди, он был ещё ребёнком. Кстати, что прятал тут этот человеческий малыш? Он сунул руку в расщелину и достал жестяную коробку из-под печенья. Она смялась в его пальцах, как пластиковый стаканчик, и на землю упали круглый красный камень и непонятная железная штука с дырочками. Тролль сунул её в пасть, куснул – она слабо пискнула и провалилась в его просторный желудок. Тролль поднял красный камень -необычный, блестящий и с хвостиком – и странный камень с хрустом раскрошился в его пальцах. Внутренности у камня были белые, и пахли по чужому, но вкусно. Кажется, такие камни растут на деревьях, но бывают обычно мелкими и зелёными… Тролль облизнул пальцы. Ничего, вкусно вроде. Только слишком сладко. Он, наконец, справился с жестянкой – открыл крышку. Там лежал другой камень – настоящий – и письмо.
«Дорогой тролль! Я знаю, что ты есть. Привет. У тебя тут очень красиво. Прости, что влезли без разрешения. Надеюсь, тебе понравятся подарки: губная гармошка, яблоко и камешек с далёкого южного моря. Выбирай, что лучше. До свиданья. Петя"
Дождь всё ещё шёл, буквы совсем расплылись. Да Тролль и не умел читать. Он задумчиво понюхал записку, а потом взял камешек с далекого южного моря – овальный и почти прозрачный. Тролль сунул его за щёку. Он стал таять там, как леденец. Тролль вздохнул – и губная гармошка тихонько запела в его животе. Он вздохнул ещё раз, погромче – гармошка ответила громче и как-то по-другому. А камешек был восхитительно вкусным. Тролль засмеялся. Впервые за четыреста лет. - Что это – обвал в горах? – забеспокоилась мама.
- Не волнуйся, это просто гроза, - успокоил её папа.
- Да нет же, это тролль смеётся! – объяснил всем младший сын.
А Петя подумал, что младшие часто бывают толковее старших. И ещё он подумал вот что: «Интересно, яблоко или камешек? А может, всё же гармошка? Что понравилось ему больше?»

Nina Dashevskaia

Storielle sulle bustine del tè

Il Troll
(una storia dalla Norvegia)

– Guardate, guardate! Un troll! – e tutta la famiglia si riversò in un attimo fuori dalla macchina. Era vero, sul pendio della montagna stava un troll: una figura di legno un po’ scura, alta due uomini uno sopra l’altro. Il più grande dei ragazzi, agile come una scimmietta, si arrampicò sulle sue spalle e gli diede una pacca da amicone sul naso lungo e brillante.
– Attento a non cadere! – si preoccupò la mamma, ma il papà si complimentò:
– Che abilità, bravo! – e tolse il tappo dall’obbiettivo.
Mah-mah.
– Anche io arrampicarmi, – disse il più piccolo, e con l’aiuto della mamma si sistemò sul palmo della mano del troll. Lo sguardo del troll non era invitante, ma arrampicarsi su di lui era molto comodo e divertente, e il papà continuava a scattare foto ogni secondo.
Cominciò a piovere, e tutta la famiglia, mettendo i cappucci, si affrettò giù, alla strada.
Ebbero giusto il tempo di scendere quando cominciò a diluviare.
Decisero di aspettare la fine del diluvio in un bar che, ovviamente, si chiamava “La caverna del troll”. Qui, ai tavolini massicci, servivano wafer fumanti e cioccolata calda.
Mah-mah.
– Ma è vero? – chiese il più piccolo con la bocca piena. – Il troll – loro esistono? Per davvero?
– Certo, – rispose il papà e fece l’occhiolino agli altri.
– Sì-sì, esistono! – prese la parola il figlio più grande. – Vivono qui, in Norvegia. In montagna, e anche sotto i ponti. Mangiano i sassi. Vederli non è facile, perché hanno paura del sole, – aveva letto qualcosa prima del viaggio, perciò era esperto in questo campo. – Insomma, si nascondono dalla luce e si fanno vedere raramente.
– Soprattutto a quei bambini, – disse la mamma, pensierosa – che sporcano di cioccolato i pantaloni chiari della mamma…
Tutti si misero a ridere. Cioè, quasi tutti. Perché tra l’altro c’era anche il fratello medio. Lui oggi era molto silenzioso e impercettibile.
Non si arrampicava sul troll, ma solo costruì vicino a lui una piccola piramide di sassi (vicino ce n’erano altre uguali – cinque o sei). E ora non prendeva la parola nella discussione (che, per la verità, non era da lui), ma riscaldava le mani sul bicchiere con la cioccolata calda, muto.
– E poi i troll amano tirarsi le pietre, – continuò il fratello maggiore.
– Perché? – si sorprese il fratello minore.
– Perché sono cattivi! E scemi. Hanno il cervello come una noce!
– Magari tu sei come una noce, – disse all’improvviso il fratello medio.
– Pietro, perché oggi sei così, eh? – chiese la mamma.
– Niente – rispose Pietro. – Non sono così. Adesso… arrivo, – e prese il suo zaino e corse fuori.
– Pietro, ma sta piovendo!
Ma lui si tirò il cappuccio sulla fronte e cominciò a scivolare con le scarpe da tennis sui sassi bagnati.
– Si bagnerà di nuovo i piedi, – brontolò la mamma.
– Lascia perdere, – fece segno con la mano il papà. – Non ha senso chiedere ai bambini di avere i piedi asciutti alle vacanze.
Pietro tornò velocemente, bagnato ma contento. Dopo un po’ tutta la famiglia si caricò in macchina ed ella, lampeggiando coi fari, sparì dietro la curva della strada di montagna.
– Mah-mah, – pensò per la terza volta il Troll e sbucò dalla sua grotta. Il sole, sicuramente, non ci sarà più – si può uscire.
Lui non assomigliava per niente a quel mostriciattolo di legno scolpito dal padrone del bar. Il Troll non aveva mai avuto una pelle così liscia, un sorriso così schifoso, delle orecchie così brutte e il naso lungo.
Era come se fosse fatto di terra, muschio e sassi. Per farla breve, somigliava più alle piccole piramidi di pietra che le persone adorano costruire qui, che a quello smisurato di legno. E per quanto riguarda tutto il resto… Sì, il fratello di Pietro aveva ragione su tante cose. I troll sono cattivi e stupidi. Solitamente è così. Ma il nostro troll viveva già da molto tempo vicino alle persone, ed ebbe da loro una proprietà straordinaria: la curiosità. E chi è curioso – ditelo, non può essere così cattivo e talmente stupido. Il troll, ovviamente, poteva buttare giù un’automobile in un crepaccio con un buffetto. Oppure calpestare quello stupido bar – che nome – “La caverna del troll!” Come faceva a vivere in una grotta come quella? Ma il Troll capiva, cioè non glielo diceva il cervello, ma lo sentiva, che se solo sfiorerà uno di quei microbi, le persone non verranno più in questo posto. E qui diventerà ugualmente noioso, come quattrocento anni prima…
Il Troll sospirò. Sì, quando arrivarono per la prima volta gli uomini lui era ancora un bambino. A proposito, cosa stava nascondendo quel cucciolo d’uomo? Infilò la mano in un buco e tirò fuori una scatola di latta per i biscotti. Questa si schiacciò nelle sue dita come un bicchierino di plastica, e per terra caddero un sasso rotondo e rosso e una roba di ferro strana e con i buchi. Il Troll se la mise in bocca, la morse ed ella, fischiando leggermente, cadde nel suo stomaco spazioso. Il Troll prese il sasso rosso, insolito, brillante, e con un codino, e il sasso strano si sbriciolò nelle sue dita con uno scricchiolio. Dentro, il sasso era bianco e aveva un profumo sconosciuto ma buono. Sembra che questi sassi crescono sugli alberi, ma di solito sono minuscoli e verdi… Il Troll si leccò le dita. Può andare, sembra buono. Solo che è troppo dolce. Finalmente aprì il coperchio della scatola. Lì c’erano un sassolino – vero – e un messaggio.
“Caro troll! So che ci sei. Ciao. Qui da te è molto bello. Scusa se siamo entrati senza chiedere il permesso. Spero che ti piaceranno i regali: un’armonica, una mela e un sassolino dal lontano mare del sud. Scegli qual è il migliore. Arrivederci. Pietro”
Continuava a piovere, le lettere sparirono del tutto. E il troll non sapeva neanche leggere. Annusò pensieroso il biglietto, poi prese il sassolino dal lontano mare del sud, ovale e quasi trasparente. Il Troll se lo mise dietro la guancia, e questo cominciò a sciogliersi, come una caramella. Il Troll sospirò, e l’armonica risuonò debole nella sua pancia. Sospirò ancora una volta, più forte, e l’armonica rispose diversamente e più forte. E il sassolino era veramente buono. Il Troll si mise a ridere. La prima volta in quattrocento anni. – Che cos’è, una frana? – si preoccupò la mamma.
– Non preoccuparti, è solo un temporale, – la calmò il papà.
– Ma no, è il troll che sta ridendo! – spiegò a tutti il figlio minore.
E Pietro pensò che i più piccoli molte volte sono più intelligenti dei grandi. E pensò ancora questo: “Interessante, la mela o il sassolino? Oppure l’armonica? Che cosa gli è piaciuto di più?”