Красная корона белой гвардии

Теплый декабрьский вечер в канун Нового года. Тихо и величаво падают крупные снежинки. Из окон и c рекламных фасадов струится разнообразный свет, закручивая вместе с падающими снежинками настоящую круговерть света. Иду по Красному проспекту в своем родном Новосибирске, и на душе ‒ предчувствие чуда. Скоро Новый год, и вера, что должно случиться что-то особенное, все растет и растет. Смотрю по сторонам в предвкушении необъяснимого. Взгляд останавливается на каком-то памятнике, которого еще недавно не было. Вчитываюсь ‒ и холодею, мурашки бегут по спине. На стелле надпись: «В школе № 42 (ныне гимназия № 1) работала учителем Варвара Афанасьевна Булгакова, сестра русского писателя Михаила Булгакова, ставшая прототипом одной из главных героинь романа “Белая гвардия”».

Не верю своим глазам ‒ неужели Елена Прекрасная из романа «Белая гвардия»? Немного постояв, иду дальше, а мысли вихрем лезут в голову. Неужели более 50 лет назад по этой же улице каждый день ходила она ‒ та, которую воспел и наделил бессмертием сам Мастер?

События из романа всплывают в голове сами собой. Заснеженный Город восемнадцатого года, ставший чужим для нас, русских офицеров и юнкеров.

Еще вчера мы были героями для тысяч людей, а сегодня стали изгоями и вынуждены прятаться по чужим квартирам, словно загнанные звери.

Еще вчера я был гимназистом, а сегодня ‒ юнкер. Кем же я буду завтра?

Неужели со мной будет то же, что и с молодыми прапорщиками, похороны которых я вчера видел? Их зверски убили, а перед смертью пытали. Интересно, выдержу ли я пытки?.. ‒ брр, дурацкие мысли лезут в голову.

Вьюжит, метель заметает все сильнее. Я один в городе, захваченном… А кстати, кем захваченном, и когда? Как мы стали здесь лишними и чужими? Тоскливо на душе. Одно знаю точно: живым в их руки не дамся ‒ у меня револьвер с пятью патронами, и последний предназначен для меня.

Ноги путаются в снегу, как мысли, ‒ почему же дороги не убирают от снега, где все дворники? Выхожу из узкой подворотни и… о чудо! Сначала тихо, словно из подземелья, а затем все слышнее и слышнее доносятся слова песни: «Слышали, братья, война началась! Бросай свое дело, в поход снаряжайся. Смело мы в бой пойдем за Русь Святую! И, как один, прольем кровь молодую!..»

Из-за поворота показался небольшой отряд юнкеров во главе с офицером. Неужели свои? Подхожу к офицеру и прошу взять с собой. Оказывается, это добровольцы, мортирный дивизион. Будем защищать город. От кого защищать? От врага. А кто враг? А это важно? Он прав, наверное, нет. Главное – ты не один. Они будут ждать меня в Александровской гимназии. Отряд уходит, ухожу и я, слыша, как доносится родное: «Кровь молодая льется рекою, льется рекою за русскую честь…»

Вот я и дома, на Андреевском спуске. Боже, как здесь уютно! Старший брат Алексей закончил прием пациентов, сестра Елена, наша Елена Прекрасная, уже накрыла на стол.

В гостях у нас друзья брата, как и он, офицеры. Вслушиваюсь в разговор. Почти каждый вечер они собираются у нас и говорят, говорят, говорят. Они рассуждают о бессмысленности войны, о том, что все проиграно, что мы в кольце окружения и надо выбираться отсюда, пока живы, но тогда надо бросать наших женщин. Наверное, враг им нечего не сделает, ведь воюют только мужчины… А может, и сделает ‒ на то он и враг. Но тогда уходить нельзя, надо защищаться. Но нас мало, а враг многочислен и беспощаден… честь дороже жизни… свобода или рабство… Слова, слова, слова…

Господа, позвольте мне сказать! Все замолчали. Господа, я записался добровольцем в мортирный дивизион. Завтра мы выступаем, и будь что будет.

Все вдруг заговорили. Словно реку прорвало. Ура, ура, ура, завтра все идем добровольцами в дивизион!

Я взглянул на Елену и не узнал ее ‒ боже, неужели это она, как она постарела и осунулась… Но все, пора спать.

Ночью мне приснилась моя сестра Елена Прекрасная ‒ но что с ней стало! Она ‒ учительница немецкого языка в далеком сибирском маленьком городе, куда поехала вслед за ссыльным мужем… А вот она пациент психиатрической больницы. Нет, не верю!..

Просыпаюсь в холодном поту и гоню сон прочь. Затем быстро одеваюсь и выбегаю на улицу. Вперед, в Александровскую гимназию!..

Вот и первое боевое поручение – сменить караул на Брест-Литовской стрелке. Приходим на место, но, странное дело, менять некого. Стоим и тихо переговариваемся. Разглядываю товарищей ‒ все моего возраста, но очень серьезные, стараются выглядеть старше. У меня руки трясутся, так что винтовка ходит ходуном, и зубы стучат от холода.

Вдруг где-то сбоку раздаются выстрелы, звуки стрельбы приближаются к нам. Еще ничего не видно, но становится ясно, что идет бой, и он идет к нам. Я вдруг успокоился, стали спокойны и мои товарищи. Вот и все…

Неожиданно появляются юнкера, они бегут мимо нас, крича на ходу: «Убегайте, спасайтесь!» Стрельба звучит уже со всех сторон. Появляется полковник, он бежит, отстреливаясь от скачущих за ним конных врагов.

Подбегаю к нему с рапортом: «Господин полковник, вверенное мне отделение…» Удар по голове, теряю сознание, а когда прихожу в себя, то чувствую, что кровь бежит по лицу. Я живой!.. А где полковник? Он лежит неподалеку, но вместо фуражки ‒ красная корона. Откуда у него корона, что с моими глазами? Поднимаюсь, шатаясь, подхожу… Что я вижу, лучше не рассказывать. Полковник весь в крови. Он мертв.

Быстрее домой, на Андреевский спуск. Надо идти защищать сестру. Враг в городе, и для меня бой уже кончился. Уходя, слышу издали чьи-то голоса: «Офицерню добивают, а куда они полезли, их же только восемьсот человек…» Становится противно, ведь ради вас же на смерть пошли!..

Стало трудно идти, кровь все не останавливается. Вот и дом. Сестра, помоги мне. Падаю ей прямо в объятия и отключаюсь.

Во сне я снова здоровый и сильный, бегу за уходящим эскадроном всадников и кричу: «Брат, возьми меня с собой, я хочу с вами в бой!» Он оборачивается и говорит: «Подожди нас здесь, мы скоро», а затем командирским голосом всадникам: «Шашки к бою! Марш, марш!» Они скачут, а я стою и смотрю им вслед. Какие они красивые ‒ новая военная форма, обнаженные шашки блестят на солнце. Их никому никогда не победить!..

Эскадрон скрылся из виду, а я стою и жду брата. Сейчас, сейчас он вернется и заберет меня с собой… Но где же они, почему не возвращаются? Вглядываюсь вдаль и вижу скачущего ко мне брата. Он один, без эскадрона, и вместо фуражки на нем красная корона. Ужас охватывает меня ‒ на нем та же корона, что была на убитом полковнике! Брат, что с тобой… Он подъезжает, и я вижу, что он скачет, не касаясь земли, словно плывет.

Я кричу, а он, не открывая рта, говорит: «Не бойся, все мы уже в раю. И мы, и враги наши». «Но почему?! – кричу я. – Ведь они враги, это нечестно!..» Он скачет все выше и выше в небо, и его голос звучит у меня в голове: «Ему ведь все равно, мы или враги, верят в него или не верят, ‒ ведь поступки у нас одинаковые. Все мы только убиваем друг друга, поэтому и попадаем в рай с поля боя. А для него все убитые ‒ одинаковые, жалко ему нас, дураков…»

Просыпаюсь в холодном поту и слышу голос моей сестры, моей Елены Прекрасной: «Что с ним доктор?.. Безнадежен?! Я не верю!..»

Улыбаюсь и засыпаю: верь мне, сестра, я не безнадежен.

_____________________________

Алексей Колмагоров, 13 лет, г. Новосибирск.  Победитель первого этапа конкурса «Книжный эксперт XXI века» (второй сезон)